Palabras de Liliana

"Puesta a elegir entre estas dos opciones, me inclino por la opción más trabajosa pero menos autoritaria, la que acerca el arte y la literatura a cualquier otro oficio. Si no nace el carpintero, si no nace el pescador o la enfermera, tampoco nacerá el poeta. Nacemos rubios o morenos, con Rh negativo o positivo, pero no nacemos escritores. Pensar que un escritor nace es aceptar cierta clase de dinastías, de supremacía, de estigmas. No me gusta nada. El artista no nace, pero empieza a construirse desde chiquito. Quizás en las canciones que escucha, aun sin la posibilidad de decodificarlas, en la ternura, en los juegos, en los pies descalzos sobre el pasto, es decir en sus primeras lecturas del mundo. Nacemos, y no se puede pedir más. Nacemos con la posibilidad orgánica y social de la palabra. El lenguaje humano es pura pulsión poética porque es simbólico, es ambiguo, porque es transformador. Solo en un sentido, y permitiéndome casi hacer ficción, me atrevería a homologar el n...

"Soy una convencida de que lo mejor de nuestra especie surge en el mestizaje. Del agua y la tierra, la arcilla. Del agua y la luz, el arcoíris." Diciembre, Súper Álbum - Epílogo de la edición 2018, Alfaguara.

"La literatura fantástica –al margen de que hay cosas muy buenas y también muy malas– les provee a los chicos un nuevo paradigma, habilita la rebeldía, y es eso lo que ellos necesitan y buscan.  Ser adolescente supone una pelea con los paradigmas heredados que te impone el mundo de los adultos y este género habilita la posibilidad de una ruptura con lo conocido. Representa, de hecho, la inauguración de otro orden, asociado a la magia y a las gestas colectivas. En ese sentido, les permite a los chicos ejercer una mayor rebeldía, en el plano imaginario, sin lastimarse digamos.  Ellos cuestionan el mundo tal como se les presenta y leyendo empatizan y a su vez expresan el deseo de cambiar las cosas." Fuente: Nota en diario Clarín, Argentina. 12/01/2020

Recuerdo muy bien aquel mundo de agua donde empezó mi vida. Lo recuerdo porque puedo imaginarlo, porque puedo conjeturarlo. Ese mundo de agua, redondo y sin fondo, donde adquirí mi forma fue la metáfora primera que conocí. Y el canal entre mi madre y yo, fue el primer verso. Porque la poesía es una conjetura acerca de lo inefable. Un modo, quizás el único, de acercarse a las quimeras. Recuerdo también el día en que mi madre se quedó parada a mis espaldas, mientras yo subía las escaleras de la mano de una mujer vestida con guardapolvo blanco. La mujer me dijo que no llorara, que iba a enseñarme a dibujar la letra m. Entonces, llegó de nuevo la poesía. Y entendí que el lenguaje puede ser la extensión del regazo materno. También recuerdo cuando ocurrió al revés, y fue mi propio vientre una metáfora de agua. Puedo recordar cuando yo fui la madre detenida a espaldas de mi niña. Aquella vez, regresó la poesía a explicarme los sentidos del tiempo. Hoy recuerdo mi muerte. Puedo recordarl...

"- Parece un pasillo - dijo Diego. - Un pasillo triste - dijo Julián. - Todos los pasillos son tristes - respondió Lila. - ¿Por qué? - le preguntaron. - Porque nadie se queda - y aclaró -, porque todos pasan." - El mapa imposible